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    董七靠在沙发上，端着酒杯，眯着眼睛看电视。

    电视里正放着一部老片子，枪战片，砰砰砰打得很热闹。

    他不时抿一口酒，夹一筷子菜。

    五十三岁的董七，头发已经花白，剃着板寸，脸上皱纹很深，但眼睛很亮——那种常年算计别人的亮。他穿着一件灰色的旧夹克，里面是洗得发白的蓝色秋衣。乍一看，就是个普通的老头。

    但他的手不一样。

    那双手骨节粗大，手背上有好几道疤——那是二十三年打人留下的印记。指甲缝里嵌着洗不掉的污垢，是常年接触废品留下的。

    他又喝了一口酒，拿起手机，拨了个号码。

    “喂？三儿，医院那边什么情况？”

    电话那头传来一个年轻男人的声音。

    “七哥，老郑还躺着呢，肋骨断了三根，医生说得住一个月。他老婆在病房里哭，骂咱们没人性。”

    董七冷笑一声。

    “骂吧，骂又不掉块肉。明天我过去看看，让他把嘴闭上，别他妈乱说话。”

    “知道了七哥。”

    “还有，那个新来的外地人，叫什么的来着？”

    “孙建国。”

    “对，孙建国。他腿怎么样了？”

    “还瘸着呢，出院了，天天窝在出租屋里不出来。我听人说，他想回老家。”

    董七喝了口酒。

    “回？欠我的钱还了吗？”

    “没，他说没钱。”

    “没钱就想走？明天派人去他家，告诉他，不把五万块交齐，就别想出龙城。”

    “明白了七哥。”

    董七挂断电话，把手机扔在茶几上。

    他端起酒杯，又喝了一口。

    五万块。

    孙建国拿不出来。

    但他有办法让他拿出来。

    借呗，贷呗，卖血呗。
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